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«Há tanta, tanta gente neste mundo, todos à espera de qualquer coisa uns dos outros, e, contudo, irremediavelmente afastados« Haruki Murakami
Apatia
Arrasta os pés num sonambulismo robotizado. Deambula por mundos distantes, foge das dúvidas e decisões. Os olhos caminham no chão cinzento riscado, abandonados. Contam os degraus das escadas sujas, perseguem os passos largos e apressados do vulto da frente que se afastam rapidamente. Depois um bater de saltos finos, irritantes, ultrapassam os seus numa correria. Indiferente, continua a marcha lenta, o ritmo da solidão, alheia ao zumbido das vozes que a rodeiam, aos corpos fantasmas que embatem no seu.
Ao longe reconhece alguém na multidão e finge não ver. Não pretende falar nem sorrir, não lhe apetece existir. Enterra a cabeça num livro que abre e folheia desinteressada, enquanto vagueia pelas palavras que não lê. Deixa-se levar, empurrada, sem perceber.
Sentada, a cabeça segura no vidro, os lábios secos e o olhar envidraçado persegue o vazio de costas. Confronta-se com uma criança ao seu lado, de cabelos negros e nariz arrebitado, que lhe pergunta inesperadamente «Estás a chorar?». Não sabia. Era um dia escuro, confuso, apagado.
Era sombra reflectida numa parede esquecida, cansada de respirar. Num instinto primário, vegetativo. Sem perguntas. Sem receios. Sem pensar. Como o caminho que faz de olhos vendados. A estação certa, a prisão das horas e dos lugares. A urgência de partir e de chegar. A qualquer lado marcado no calendário infernal.
Chega no final do dia e atira o corpo esgotado para cama ainda desfeita. Admirada como ali chegou, não se recorda por onde passou. A dúvida persiste, latejante, «onde irá a seguir?»
Uma escuridão medonha, sombria. Um corpo inerte, estéril de sentir. Como se estivesse sentado no parapeito alto da janela, sem medo de cair.
Texto escrito para a Fábrica de Histórias.