O meu Closet

Normalmente doem, incomodam... enquanto não saram.

Por vezes acontecem por acidente, resultante de um movimento descontrolado, desatento, sem percebermos. Quem já não fez um joelho esfolado?

Outras são provocadas por terceiros, que nos infligem num golpe fortuito ou involuntário. Entalam-nos, pisam-nos, batem-nos...

Há ainda as que resultam de um choque de corpos exaltados, numa desordem de movimentos ambíguos que se interseccionam fatalmente. Nunca sabemos de quem foi a culpa. 

Normalmente doem, incomodam... enquanto não saram.

As feridas formam crostas, que permitem a sua cicatrização. São isolamentos primários que tentam impedir uma infecção. Olhamos para elas aliviados de uma protecção utópica como um colete salva-vidas, mas asfixiante de uma dor corrosiva. A crosta tanto tapa o que não queremos ver, como também nos atormenta a alma inquieta, e perturba enquanto não cicatriza a ferida que, sabemos, lateja por baixo.

Não sei se pelo lugar onde residem certas feridas, se pela sua profundidade, ou se pelo contacto a que estão irremediavelmente sujeitas, existem crostas difíceis de secar. São as crostas falsas que apenas nos querem iludir numa dissimulada aparência sã. São crostas que caem vezes sem conta, e como achas numa fogueira que reacendem-se inexplicavelmente a qualquer momento, estas feridas continuam vivas, incomodam-nos, dilaceram-nos numa impiedosa infecção.

Como fazemos para as curar? É a pergunta de retórica... não fazemos, deixamos elas sucumbirem à sua inexistência, lentamente...como os animais lambem as suas feridas após uma luta, assim vamos tratando a ferida, num silêncio mudo, num vazio dormente e trágico para o qual aquela ferida nos transporta, até ao dia em que ela finalmente cicatriza e dela apenas resta uma marca ténue na pele... Normalmente saram.

PS: eu não caí, desta vez, eu estou bem, bronzeada e feliz das férias...isto é apenas um texto...ok?