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Fábrica de Histórias

por Closet, em 11.03.11

 

 

Isto não é uma história

 

Isto não é uma história de amor.

Não há um príncipe encantado, uma paixão arrebatadora ou um coração destroçado. Não há magia, emoção, nem dor. Porque então seria, muito provavelmente, uma história de amor.

Há um espírito inquieto, confuso. Num corpo solitário que foge de si mesmo, incompreendido. Porque nunca se encontra pleno. Porque se questiona sempre insatisfeito e dividido.

Isola-se numa cabana de montanha e contempla a paisagem em redor de um branco imaculado. E pensa, como seria se tudo fosse assim tão claro e límpido como a neve. Sem outras cores misturadas. Um cinzento que a invade naqueles dias em que decide pensar. Depois desmaia num castanho lamacento que lhe bloqueia a razão e um negro persistente, que a corroi por dentro, incapacitando-a de tomar uma decisão. 

Se tudo à roda fosse sempre assim tão claro como a neve, tão brilhante como o reflexo do sol.

Aconchega o corpo à manta de xadrez vermelho e apoia o cotovelo no parapeito da janela. Com a palma da mão segura a cabeça cansada e suspira por algo inexistente. Sonhado. Talvez mesmo sem sentido, inusitado.

Bebe mais um golo do chá de lúcia lima quente. O líquido percorre-lhe o corpo frio. Como o frio que está lá fora. O seu corpo é frio, admite triste. Belisca-o sem medo. Nada. Não sente dor. Já há muito que se tornara insensível.

Recosta-se para trás no cadeirão velho de tecido de flores e contempla o céu virgem azul claro da janela. Depois o tecto da cabana atravessado por uma viga escura de madeira onde uma teia de aranha envolve o candeeiro de ferro suspenso. Também assim está  ela. Pendurada por fios, frágeis e transparentes, de loucura, de irritação e medo. Teias de indecisão, que a estrangulam em segredo. Como a viga robusta que sustenta a cabana, o seu tronco sustenta a sua alma quando vagueia perdida por entre outros corpos na rua. Há dias em que não dorme, com medo da desilusão de acordar. Os sonhos viciam. Não se quer questionar. Abana a cabeça em sonolência e nega tudo o que quer evitar. 

A vida não é uma história de amor, e por isso ela prefere não contar.

 

Texto escrito para a Fábrica de Histórias

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publicado às 22:07


12 comentários

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De Ametista a 12.03.2011 às 02:27

Fantástica.. que dizer mais..?
As tuas histórias são assim.. prendem-me do princípio ao fim sempre que as leio..

Beijinho :)
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De Closet a 14.03.2011 às 23:04

Obrigada Ametista! Um beijinho directamente dos Alpes!
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De Natacha a 12.03.2011 às 18:15

Muito bommmmmmmm :)


Quem já não se sentiu assim ainda que circunstancialmente... mas a tua forma de expressão é formidável, parabéns!


Bom fim de semana e um beijinho 
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De Closet a 14.03.2011 às 23:09

Acho que muita gente, quem sabe até eu :) um beijinho dos Alpes :)
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De SDaVeiga a 13.03.2011 às 22:08


Conta, conta!!!

Não podes aguçar-nos assim a curiosidade e depois deixar-nos penduradas!!! ;-)

Adorei as descrições, parecia um texto do Eça - dá para visualizar super bem!!!

Boa semana!
Sónia
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De Closet a 14.03.2011 às 23:11

Ok Sónia, conto na póxima história, pode ser?
Um beijinho cheio de neve dos Alpes!!
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De ónix a 15.03.2011 às 23:25

Fantástico... sem mais palavras.
Abraço
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De Closet a 17.03.2011 às 18:02

Obrigada Ónix! Um beijinho
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De Ivete a 16.03.2011 às 00:57

Pode não ser uma história de amor, mas que o local descrito está apropriado a ela, lá isto, está! Gostei demais!Até da teinha de aranhas,eh,eh...


 
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De Closet a 18.03.2011 às 16:25

quem sabe a sua inquietação seja sobre uma história de amor passada ali naquele lugar :)
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De viajanteintemporal a 17.03.2011 às 04:54

Linda história amiga, como sempre!
Beijinhos***

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De Closet a 18.03.2011 às 16:26

Obrigada amigo! ainda aqui estou... não numa cabana tão romântica assim mas...!! bjs

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